segundo semaforo

Segundo semáforo

Como cualquiera que empiece a escribir, algo de su vida tenemos que conocer... ¿No? ¿Pero quien seré? Soy el MORO o así me llaman. Por lo menos aquellos que supuestamente tienen confianza conmigo.
Que moro mas majo; me dicen o Tu no pareces a los demás marroquís, pareces mas abierto, y entonces no se porque decía en secreto o se mi pasaba por la cabeza: lo que esta abierto es el coño de la madre que te pario... ¿y tu que sabes de apertura? Deberás tener más complejos que una red de pesca… Hombre gracias; repongo.
Nada. Soy un ninguno o tal vez, un hombre que ya no le sorprende las luces de las noches de Barcelona. Ni que la gente es demasiado educada pronunciando la dirección o provocando conversaciones espontaneas… ya entiendo que es ir por la calle con un café de la cadena Starbucks café y un donut... Que una chica de acento latino me pregunte donde pueda conseguir turistas mas forrados de dinero que aquellos que andan por la rambla, miserables, ya no me forma ninguna sorpresa...
Me preocupo mucho por mi columna vertebral, creo que el ser humano no esta hecho para pasar tanto rato sentado en el asiento sea su calidad de fabricación como sea, pero vuelvo a convencerme que esto no esta demostrado científicamente y además conozco a gente que paso décadas sentada y no tuvo peor espalda de la que tenia antes, Hassan II después de mas de 30 años sentado en su trono no le ha pasado nada, por lo menos no sabemos que ha muerto de dolor de espalda.. Hosni Mubarak sigue intacto .. Algaddafi le sale la salud por las mejillas aunque en libia se sientan peor todavía.
Toda esa preocupación se olvida en lo que dura un cambio de postura basculándome el culo ,a veces para atrás, a veces para adelante , inventando un deporte que igual algún día lo llamarían la marcha cutánea ..
Sube una señora de alrededor de los 42 años, de un aspecto serio, pocos sentimientos y muchos objetivos en la vida... ¿Y como lo se? Pues por el calor que un cliente provoca en el interior del taxi... Pensé que deberá estar divorciada y que rehace su vida pensando que le queda poco para disfrutar. Su mirada hacia la ventana era fija .se sentaba de una feminidad justa, inmóvil y calladita.
Era guapa, bueno guapa según mis criterios de belleza y según las horas que se ha tirado enfrente de un espejo... Bajo en la puerta de un restaurante llamado Gente de Pasta.
Me provoco el nombre del restaurante aunque con poco sentido se puede asimilar que es un restaurante italiano que ofrece varios platos a base de pasta y que no tendrá algo del otro mundo, la mujer tampoco, y si fuera por el otro sentido del nombre del restaurante esa mujer no debería entrar como muchos...
Semáforo..mi mirada se enfoca hacia una chica con velo..Con unos ojos profundos, que en el momento de cruzar miro hacia el coche, o hacia mi, igual si, y vi como intentaba cerrar los ojos evitando la molestia que le provoco la luz del coche. Vi también que llevaba una carpeta de la Universidad de Barcelona. Sentí que le quería dar mas intención, son pocas las moras que estudian en la UB, menos son las que llevan velo. Como yo, cuando estuve en la UB, pero no por el velo. NO, es porque sentía que éramos tan pocos... Hombre claro para que darle muchas vueltas si los marroquís que vienen aquí tienen proyectos económicos y no culturales o educativos como a unos les gusta llamar. Y que lo económico y lo cultural no se ajuntan en la cabeza de un inmigrante marroquí
O acaban estudiantes eternales ,pobres, y con vergüenza y miedo de volver a la tierra madre, vergüenza porque no consiguen lo que sus padres soñaban.. Miedo por el futuro oscuro en Marruecos y que nunca dejaran de ver.
Suben tres ingleses. Tres jóvenes con las caras quemadas de tanto exponerse en el sol.
Holaaaa!!!... emmmm!!!plassa real poR favor ;…con un R comido ,silencioso pase un buen rato tragándome la punta de la lengua hacia atrás para que me salga un ER muy ingles
Sorry? Dice el que esta sentado en el medio después de haberme escuchado diciendo ER sin ningún sentido
- No nothing…replico
- Ahh! You speak english; casi saltan los tres como si hubieran visto el santo que les va a salvar
Donde podemos comer bien y barato? Donde podemos ir a bailar? Se paga entrada? Y se puede ligar? chicas españolas o turistas? Y que tal si metemos una botella debajo de la camiseta? Y ¿ Y
-Thank you , you’re the best , man . Viva Barcelonaaa
-Si, viva Barcelona, viva Vicky Cristina Y Barcelona; decía yo mirando la bolsa que la metí al asiento de mi derecha – Viva el bocadillo que me ha hecho mi madre…
Quizá después de comérmelo y fumarme el cigarrillo me dará la sensación de darle un abrazo muy fuerte a Barcelona… A sus noches y a su gente…A Buenafuente…A Berto Romero… Y a mi madre… Pues fíjate, nunca un bocadillo había provocado tanto cariño…!
Continúa…