Me recuerdo de una frase de un sabio. Que las frases que suenan fuerte, siempre han provenido de sabios. Y los sabios sabios son. La frase decía: No desprecies la felicidad que las desgracias vienen solas.
Nadie huye de la felicidad. Pero, huyimos de donde no se consigue. De donde nos la impidieron, la felicidad… Muchos se han esforzado en formar una razón que justifica la llegada masiva de los (inmigrantes), sea cual sea esa razón. Obligados a buscarse un futuro mejor; dicen unos. Salir de la miseria; dicen otros. Bueno; o sea , una serie de porqués que va en el mismo sentido. Hasta aquí estamos de acuerdo.
La pregunta es : mientras que todos sabemos que a toda esa gente, la han obligado a salir de sus tierras , abandonar sus culturas, sus costumbres, sus seres queridos, abandonarlo todo. Estaban obligados. Entonces ¿Por qué les siguen llamando INMIGRANTES? Son INMIGRADOS siguiendo las reglas del diccionario de la Real Academia Española.
Dicho esto, y después de muchos años mirando la prensa de todo color, de toda forma, mirando casi todos los medios, siempre me sentía dentro un juego aburrido de Identificarme/ no identificarme = cara/cruz, con la información que contenían esos medios, y que se relacionaba con los inmigrados.
Me he acostumbrado a ese juego, después, con o sin el periódico.
Me identifico con la gente que sufre la irregularidad…no me identifico con los moros que no pagan la comunidad …me siento igual que aquel que le encarcelaron durante 14 años por error judicial y nadie quiso pedirle, al nombre del pueblo español, ni un simple y modesto perdón…
No me identifico con aquel joven marroquí que una vez descubrió la Vila olímpica de Barcelona, no llego a entender como se puede ajuntar tanta tentación en tampoco espacio, y no supo salir de la Vila Olímpica desde su primera noche. Me identifico con aquel joven tan humilde que a sabiendas de tu raza mora… y mirando claramente la estrella de la querida bandera que tenemos todos, sin excepción, gravada en el frente, pregunta? Eres magrebí? Es que solo quería preguntarte….
No me identifico con aquello que me vino una vez cuando trabajaba en una vinatería mientras estaba en la puerta y me dijo, después de dar mil vueltas..: Salam, eres árabe? Musulmán? Trabajas aquí? Vendéis Alcohol? –Si, si, si ¿ Y?. – No nada, es que yo decía que a lo mejor no eres magrebí? Y claro tenia que entender que tengo un plus según su versión, o porque soy rubio y no me lo quiero creer… O que mis ojos azules se ven oscuros y la culpa la tiene el espejo barato y de mala calidad que me compre del Bazar Oriental, o sea de los chinos…
-En que te puedo ayudar? , pregunto yo. NO que nada que…. Dios te ayude…- A vender los vinos? Pregunto yo con un tono mezclado de ironía y asco.
- Ah, teneis alcohol que me pueda quitar los demonios?
-Me pregunto. Que hago yo entonces? Que le digo a este?
Con este no me identifico.
Nunca me gusto identificarme con los que forman el fenómeno. Y se llama fenómeno todo grupo de comportamientos similares entre si , en un tiempo y espacio dados, dichos comportamientos son anormales o excepcionales o que se yo…mientras que se pueden notar de una manera frecuente…
No estoy seguro de la última definición, intentare desarrollarla mas tarde
Ahora me toca poner el trasero detrás del volante, parar en los semáforos, y conservar mis puntos del carnet. Es que no me los quieren asegurar, porque parezco moro. Y la compañía de seguros estima que al ser moro hay una mayor posibilidad de tener un accidente…Me rio.
continua
jueves, 27 de noviembre de 2008
lunes, 17 de noviembre de 2008
Ahhh, me encanta tu pais!!!
Me encanta tu pais... siempre me dicen los clientes que de vez en cuando me hablan por hablar..
- he estado en Marrakesh..
-hemos montado a mulas y burras ..
-hemos comido muy bien , he vuelto con tres kilos mas de peso.. regresariaaa sabes?
Me dicen, o lo que me suelen decir siempre
-me ha gustado el Cuscus, vosotros lo comeis con la mano haciendo bolas, me enseñaron hacer lo mismo..sabes? - Y seguro que acabaste con quemaduras de segundo grado; Pienso yo en selencio
- hemos ido a comer caracoles con caldo en los quioscos , habia una mujer amable que nos dio patatas herbidas y no paraba de regalarnos caldo cuantas veces quiesimos, era encreible , y el caldo caliente y picante.. -Y no veas como acabaste en la cama, seguro que te hubieras follado hasta el consierge del hotel por la caliente que te resulto el caldo... y tu pensabas que que es de caracteristicas muy personales que tienes este don de potencia intima que te sobra ..claro ; Pienso yo
-aqui esta su destno señora.
-aqui tienes, guarda el cambio.
- a dios señora.. gracias
Pienso: la verdad que hecho de menos a comer caracoles con caldo..y patatas herbidas
continua...
- he estado en Marrakesh..
-hemos montado a mulas y burras ..
-hemos comido muy bien , he vuelto con tres kilos mas de peso.. regresariaaa sabes?
Me dicen, o lo que me suelen decir siempre
-me ha gustado el Cuscus, vosotros lo comeis con la mano haciendo bolas, me enseñaron hacer lo mismo..sabes? - Y seguro que acabaste con quemaduras de segundo grado; Pienso yo en selencio
- hemos ido a comer caracoles con caldo en los quioscos , habia una mujer amable que nos dio patatas herbidas y no paraba de regalarnos caldo cuantas veces quiesimos, era encreible , y el caldo caliente y picante.. -Y no veas como acabaste en la cama, seguro que te hubieras follado hasta el consierge del hotel por la caliente que te resulto el caldo... y tu pensabas que que es de caracteristicas muy personales que tienes este don de potencia intima que te sobra ..claro ; Pienso yo
-aqui esta su destno señora.
-aqui tienes, guarda el cambio.
- a dios señora.. gracias
Pienso: la verdad que hecho de menos a comer caracoles con caldo..y patatas herbidas
continua...
ITV, un escaner mental
No me veo nada raro ultimamente. me identifico a las encuestas de los encuestadores..mi tostada de la mañana es normal... menos o mas tostada, pero dentro lo que uno diría al verla: bueno, es un día mas...
Dejo igual de cascaras que otro al comer`pipas, tiro la colilla del cigarro al suelo después de intentar ver si hay un cenicero cerca...no tengo papel de fumar..NO TENGO PAPEL DE FUMAR. Cuantas veces lo tengo que decir , Y porque me cae encima esta obligacion de tener papel de fumar ? Claro porque soy marroquí... somos los reyes del chocolate... pero jo no fumo y no voy a fumar porros y no voy a tener papel de fumar nunca ...Escucháis ?NO TENGO PAPEL DE FUMAR!!!
Ni tampoco tarjeta de cliente de los supermercados, y no la quiero tener...
Tengo cabeza llena de libros que he leído y que nunca me acuerdo de los pasajes mas importantes..ni siquiera me acuerdo de los títulos...tengo cabeza llena de películas que he visto durante toda me vida, sentado y de pie, y incluso pocas veces en cine... Soy capaz de ver películas en casa y de pie, adelante de la tele, una vez yo me acuerdo ver dos películas seguidas de pie mientras iba a salir para fumar un cigarrillo...
Tengo una larguissima historia de amor pero esta no se si la tengo en mi cabeza o en otro órgano..a esta dedicare un buen capitulo...
Soy un marroquí que me veo capaz de conservar mis puntos del carné, y que no se como explicárselo a las companias de seguro para que no me cobren un dinero extra nada mas por ser de raza mora..
Tengo muchas cosas en la cabeza. En mis momentos de dudas hago como cualquier marroquí y decido tener mas que una cabeza como lo hemos demostrado durante la historia de la humanidad..
Tengo mas respuestas que preguntas. me paso el tiempo buscando respuestas a preguntas que todavía nadie me ha hecho!
en la cabeza tengo un mogollón de cosas incompletas..quiero pintar.. no lo hacia mal..no le dedico ningún tiempo, quiero terminar el doctorado, me cuesta ir a la universidad... quiero formar parte de un equipo de fútbol y no lo hago nunca..
quiero tener un buen cuerpo porque a mi novia le gusta pero muchas veces no voy al gimnasio..
quiero montar una casa cultural de forma de una asociación y no he ido mas allá de pensármelo.. quiero trabajar para el acercamiento cultural entre las diferentes comunidades que conviven aquí en BArcelona y no he contactado ni una asociación ..blablablabla
Soy un bla bla No?
Yo creo que si...pero meto mi cabeza junto a la multitud y grito OH corta-cabezas
Continua...
jueves, 13 de noviembre de 2008
segundo semaforo
Segundo semáforo
Como cualquiera que empiece a escribir, algo de su vida tenemos que conocer... ¿No? ¿Pero quien seré? Soy el MORO o así me llaman. Por lo menos aquellos que supuestamente tienen confianza conmigo.
Que moro mas majo; me dicen o Tu no pareces a los demás marroquís, pareces mas abierto, y entonces no se porque decía en secreto o se mi pasaba por la cabeza: lo que esta abierto es el coño de la madre que te pario... ¿y tu que sabes de apertura? Deberás tener más complejos que una red de pesca… Hombre gracias; repongo.
Nada. Soy un ninguno o tal vez, un hombre que ya no le sorprende las luces de las noches de Barcelona. Ni que la gente es demasiado educada pronunciando la dirección o provocando conversaciones espontaneas… ya entiendo que es ir por la calle con un café de la cadena Starbucks café y un donut... Que una chica de acento latino me pregunte donde pueda conseguir turistas mas forrados de dinero que aquellos que andan por la rambla, miserables, ya no me forma ninguna sorpresa...
Me preocupo mucho por mi columna vertebral, creo que el ser humano no esta hecho para pasar tanto rato sentado en el asiento sea su calidad de fabricación como sea, pero vuelvo a convencerme que esto no esta demostrado científicamente y además conozco a gente que paso décadas sentada y no tuvo peor espalda de la que tenia antes, Hassan II después de mas de 30 años sentado en su trono no le ha pasado nada, por lo menos no sabemos que ha muerto de dolor de espalda.. Hosni Mubarak sigue intacto .. Algaddafi le sale la salud por las mejillas aunque en libia se sientan peor todavía.
Toda esa preocupación se olvida en lo que dura un cambio de postura basculándome el culo ,a veces para atrás, a veces para adelante , inventando un deporte que igual algún día lo llamarían la marcha cutánea ..
Sube una señora de alrededor de los 42 años, de un aspecto serio, pocos sentimientos y muchos objetivos en la vida... ¿Y como lo se? Pues por el calor que un cliente provoca en el interior del taxi... Pensé que deberá estar divorciada y que rehace su vida pensando que le queda poco para disfrutar. Su mirada hacia la ventana era fija .se sentaba de una feminidad justa, inmóvil y calladita.
Era guapa, bueno guapa según mis criterios de belleza y según las horas que se ha tirado enfrente de un espejo... Bajo en la puerta de un restaurante llamado Gente de Pasta.
Me provoco el nombre del restaurante aunque con poco sentido se puede asimilar que es un restaurante italiano que ofrece varios platos a base de pasta y que no tendrá algo del otro mundo, la mujer tampoco, y si fuera por el otro sentido del nombre del restaurante esa mujer no debería entrar como muchos...
Semáforo..mi mirada se enfoca hacia una chica con velo..Con unos ojos profundos, que en el momento de cruzar miro hacia el coche, o hacia mi, igual si, y vi como intentaba cerrar los ojos evitando la molestia que le provoco la luz del coche. Vi también que llevaba una carpeta de la Universidad de Barcelona. Sentí que le quería dar mas intención, son pocas las moras que estudian en la UB, menos son las que llevan velo. Como yo, cuando estuve en la UB, pero no por el velo. NO, es porque sentía que éramos tan pocos... Hombre claro para que darle muchas vueltas si los marroquís que vienen aquí tienen proyectos económicos y no culturales o educativos como a unos les gusta llamar. Y que lo económico y lo cultural no se ajuntan en la cabeza de un inmigrante marroquí
O acaban estudiantes eternales ,pobres, y con vergüenza y miedo de volver a la tierra madre, vergüenza porque no consiguen lo que sus padres soñaban.. Miedo por el futuro oscuro en Marruecos y que nunca dejaran de ver.
Suben tres ingleses. Tres jóvenes con las caras quemadas de tanto exponerse en el sol.
Holaaaa!!!... emmmm!!!plassa real poR favor ;…con un R comido ,silencioso pase un buen rato tragándome la punta de la lengua hacia atrás para que me salga un ER muy ingles
Sorry? Dice el que esta sentado en el medio después de haberme escuchado diciendo ER sin ningún sentido
- No nothing…replico
- Ahh! You speak english; casi saltan los tres como si hubieran visto el santo que les va a salvar
Donde podemos comer bien y barato? Donde podemos ir a bailar? Se paga entrada? Y se puede ligar? chicas españolas o turistas? Y que tal si metemos una botella debajo de la camiseta? Y ¿ Y
-Thank you , you’re the best , man . Viva Barcelonaaa
-Si, viva Barcelona, viva Vicky Cristina Y Barcelona; decía yo mirando la bolsa que la metí al asiento de mi derecha – Viva el bocadillo que me ha hecho mi madre…
Quizá después de comérmelo y fumarme el cigarrillo me dará la sensación de darle un abrazo muy fuerte a Barcelona… A sus noches y a su gente…A Buenafuente…A Berto Romero… Y a mi madre… Pues fíjate, nunca un bocadillo había provocado tanto cariño…!
Continúa…
Como cualquiera que empiece a escribir, algo de su vida tenemos que conocer... ¿No? ¿Pero quien seré? Soy el MORO o así me llaman. Por lo menos aquellos que supuestamente tienen confianza conmigo.
Que moro mas majo; me dicen o Tu no pareces a los demás marroquís, pareces mas abierto, y entonces no se porque decía en secreto o se mi pasaba por la cabeza: lo que esta abierto es el coño de la madre que te pario... ¿y tu que sabes de apertura? Deberás tener más complejos que una red de pesca… Hombre gracias; repongo.
Nada. Soy un ninguno o tal vez, un hombre que ya no le sorprende las luces de las noches de Barcelona. Ni que la gente es demasiado educada pronunciando la dirección o provocando conversaciones espontaneas… ya entiendo que es ir por la calle con un café de la cadena Starbucks café y un donut... Que una chica de acento latino me pregunte donde pueda conseguir turistas mas forrados de dinero que aquellos que andan por la rambla, miserables, ya no me forma ninguna sorpresa...
Me preocupo mucho por mi columna vertebral, creo que el ser humano no esta hecho para pasar tanto rato sentado en el asiento sea su calidad de fabricación como sea, pero vuelvo a convencerme que esto no esta demostrado científicamente y además conozco a gente que paso décadas sentada y no tuvo peor espalda de la que tenia antes, Hassan II después de mas de 30 años sentado en su trono no le ha pasado nada, por lo menos no sabemos que ha muerto de dolor de espalda.. Hosni Mubarak sigue intacto .. Algaddafi le sale la salud por las mejillas aunque en libia se sientan peor todavía.
Toda esa preocupación se olvida en lo que dura un cambio de postura basculándome el culo ,a veces para atrás, a veces para adelante , inventando un deporte que igual algún día lo llamarían la marcha cutánea ..
Sube una señora de alrededor de los 42 años, de un aspecto serio, pocos sentimientos y muchos objetivos en la vida... ¿Y como lo se? Pues por el calor que un cliente provoca en el interior del taxi... Pensé que deberá estar divorciada y que rehace su vida pensando que le queda poco para disfrutar. Su mirada hacia la ventana era fija .se sentaba de una feminidad justa, inmóvil y calladita.
Era guapa, bueno guapa según mis criterios de belleza y según las horas que se ha tirado enfrente de un espejo... Bajo en la puerta de un restaurante llamado Gente de Pasta.
Me provoco el nombre del restaurante aunque con poco sentido se puede asimilar que es un restaurante italiano que ofrece varios platos a base de pasta y que no tendrá algo del otro mundo, la mujer tampoco, y si fuera por el otro sentido del nombre del restaurante esa mujer no debería entrar como muchos...
Semáforo..mi mirada se enfoca hacia una chica con velo..Con unos ojos profundos, que en el momento de cruzar miro hacia el coche, o hacia mi, igual si, y vi como intentaba cerrar los ojos evitando la molestia que le provoco la luz del coche. Vi también que llevaba una carpeta de la Universidad de Barcelona. Sentí que le quería dar mas intención, son pocas las moras que estudian en la UB, menos son las que llevan velo. Como yo, cuando estuve en la UB, pero no por el velo. NO, es porque sentía que éramos tan pocos... Hombre claro para que darle muchas vueltas si los marroquís que vienen aquí tienen proyectos económicos y no culturales o educativos como a unos les gusta llamar. Y que lo económico y lo cultural no se ajuntan en la cabeza de un inmigrante marroquí
O acaban estudiantes eternales ,pobres, y con vergüenza y miedo de volver a la tierra madre, vergüenza porque no consiguen lo que sus padres soñaban.. Miedo por el futuro oscuro en Marruecos y que nunca dejaran de ver.
Suben tres ingleses. Tres jóvenes con las caras quemadas de tanto exponerse en el sol.
Holaaaa!!!... emmmm!!!plassa real poR favor ;…con un R comido ,silencioso pase un buen rato tragándome la punta de la lengua hacia atrás para que me salga un ER muy ingles
Sorry? Dice el que esta sentado en el medio después de haberme escuchado diciendo ER sin ningún sentido
- No nothing…replico
- Ahh! You speak english; casi saltan los tres como si hubieran visto el santo que les va a salvar
Donde podemos comer bien y barato? Donde podemos ir a bailar? Se paga entrada? Y se puede ligar? chicas españolas o turistas? Y que tal si metemos una botella debajo de la camiseta? Y ¿ Y
-Thank you , you’re the best , man . Viva Barcelonaaa
-Si, viva Barcelona, viva Vicky Cristina Y Barcelona; decía yo mirando la bolsa que la metí al asiento de mi derecha – Viva el bocadillo que me ha hecho mi madre…
Quizá después de comérmelo y fumarme el cigarrillo me dará la sensación de darle un abrazo muy fuerte a Barcelona… A sus noches y a su gente…A Buenafuente…A Berto Romero… Y a mi madre… Pues fíjate, nunca un bocadillo había provocado tanto cariño…!
Continúa…
martes, 11 de noviembre de 2008
lunes, 10 de noviembre de 2008
primer semaforo
la idea me vino en un semáforo..Siempre he pensado que los diarios era una idea tonta y sirve solo para que escribas lo que acabas contando en el bar , a tus amigos , o lo que cuenta tu suegra de ti a las marujas del patio común.. U en el mas curioso de los casos los diarios sirven para que algun dia un chafardero se acerque después de tu inexplicada muerte y descubra que nunca has amado a la mujer que paso toda la vida contigo o que te has dado cuenta desde sus primeros días que te ha puesto los cuernos con el vecino de al lado.. O que por lo siete machos que eras, descubran que te gustaba la homosexualidad y que tuviste algún día experiencias morbosas ..
Hasta aquí sirve un diario..¿Quien escribe un diario? Bueno, puede ser cualquiera. Todos hemos intentado escribir un diario, y rápido descubrimos que somos unos vagos incapaces de mantener un ritmo, que no nos gusta obedecer a nadie . Ni siquiera a un papel y un bolígrafo, pues imagina de ¿que sera obedecer a la realidad y la verdad...?
Pues en el semáforo pasa de todo. Pasa que tu genio se despierta y solucionas el problemas mas grave de tu vida.. Pasa que cambies la emisora porque te has dado cuenta de que la que estabas escuchando durante toda una sesión musical es la Cope y que queda poco para que tomara micrófono un personaje llamado Losantos.. En el semáforo pasa que los conductores te miran lo extraño que eres.. Miras tu a los conductores mostrando tu seguridad de ti mismo.. Ves una mujer pintándose los labios y el pavo que esta al lado tocándole la pierna..
También ves que no puedes hacer nada con la mano y te rascas los genitales mientras disimulas tu postura para que no te pie el conductor del 4 por 4 que tiene una vista mas panorámica que tu.. En el semáforo te pasa de todo.. Te llaman en el móvil.. Llamas tu quien de tus amigos se encarga de decidir por ti y por los demás amigos que sera de la fiesta del sábado que viene..
En lo que duro encendida esa luz de color rojo muy vivo, me paso que ,trague saliva, mire la hora, vi como se precipita una chica con las tetas saltando y el culo sobresaliente, revise mi estado de animo, mi di cuenta de que hace tiempo que no hago el amor, que tengo hambre, que que tengo que aprovechar que no llevo ningún cliente para tirar el pedo que llevaba aguantando hace mas de 2 horas.. y por lo asqueroso que olia pienso que debo abrir las ventanas, y que las que tengo que cerrar inmediatamente, porque ultimamente, se dio a conocer el ultimo modo de atracar a los conductores; Se trata del método pinza.. mientras que un conductor tiene la ventana abierta se acerca uno y te aprieta la oreja con una pinza de albañil y te obliga a darle todo lo que quiere a cambio de tu pedacito de carne colgado en l cabeza..
Cerré las ventanas inmediatamente , y concluí que tengo que ser mas seguro porque por lo menos eso pasa en Marruecos no aquí...como puedo ser tan idiota?
Y de repente se acaba toda esa meditacion exterio-interior tan viva tan muerta a la vez
, pues de todo ese momentazo decido escribir un diario o un blog que hasta ahora no se lo que significa pero se que estoy escribiendo un texto que con muchos al lado, formaran un mundo de historias pequeñas o grandes .. estúpidas o curiosas.. verdadera o inventadas..pero lo mas importante, que van a gustar.. o te darán asco
Fin Soy un taxista de barcelona de nacionalidad marroquí llamado como muchos Mohamed, pero no todos los Mohamed son taxistas en Barcelona y escriben en un blog...
Continua
Hasta aquí sirve un diario..¿Quien escribe un diario? Bueno, puede ser cualquiera. Todos hemos intentado escribir un diario, y rápido descubrimos que somos unos vagos incapaces de mantener un ritmo, que no nos gusta obedecer a nadie . Ni siquiera a un papel y un bolígrafo, pues imagina de ¿que sera obedecer a la realidad y la verdad...?
Pues en el semáforo pasa de todo. Pasa que tu genio se despierta y solucionas el problemas mas grave de tu vida.. Pasa que cambies la emisora porque te has dado cuenta de que la que estabas escuchando durante toda una sesión musical es la Cope y que queda poco para que tomara micrófono un personaje llamado Losantos.. En el semáforo pasa que los conductores te miran lo extraño que eres.. Miras tu a los conductores mostrando tu seguridad de ti mismo.. Ves una mujer pintándose los labios y el pavo que esta al lado tocándole la pierna..
También ves que no puedes hacer nada con la mano y te rascas los genitales mientras disimulas tu postura para que no te pie el conductor del 4 por 4 que tiene una vista mas panorámica que tu.. En el semáforo te pasa de todo.. Te llaman en el móvil.. Llamas tu quien de tus amigos se encarga de decidir por ti y por los demás amigos que sera de la fiesta del sábado que viene..
En lo que duro encendida esa luz de color rojo muy vivo, me paso que ,trague saliva, mire la hora, vi como se precipita una chica con las tetas saltando y el culo sobresaliente, revise mi estado de animo, mi di cuenta de que hace tiempo que no hago el amor, que tengo hambre, que que tengo que aprovechar que no llevo ningún cliente para tirar el pedo que llevaba aguantando hace mas de 2 horas.. y por lo asqueroso que olia pienso que debo abrir las ventanas, y que las que tengo que cerrar inmediatamente, porque ultimamente, se dio a conocer el ultimo modo de atracar a los conductores; Se trata del método pinza.. mientras que un conductor tiene la ventana abierta se acerca uno y te aprieta la oreja con una pinza de albañil y te obliga a darle todo lo que quiere a cambio de tu pedacito de carne colgado en l cabeza..
Cerré las ventanas inmediatamente , y concluí que tengo que ser mas seguro porque por lo menos eso pasa en Marruecos no aquí...como puedo ser tan idiota?
Y de repente se acaba toda esa meditacion exterio-interior tan viva tan muerta a la vez
, pues de todo ese momentazo decido escribir un diario o un blog que hasta ahora no se lo que significa pero se que estoy escribiendo un texto que con muchos al lado, formaran un mundo de historias pequeñas o grandes .. estúpidas o curiosas.. verdadera o inventadas..pero lo mas importante, que van a gustar.. o te darán asco
Fin Soy un taxista de barcelona de nacionalidad marroquí llamado como muchos Mohamed, pero no todos los Mohamed son taxistas en Barcelona y escriben en un blog...
Continua
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